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TRACCE
FABIO FRANZIN
Qualcosa. Come un mozzicone di sigaretta
schiacciato in un posacenere bianco,
nell unico tavolino libero, fuori da un caffè:
il filo di fumo che ancora si libra
sopra il filtro macchiato di rossetto.
O una colatura di cera rappresa
dalla molletta al vassoio votivo,
in una chiesa deserta, una sera.
Mentre due spazi oltre un moccolo
ancora tremola la fiammella
d una sua preghiera.
Oppure l impronta d una scarpa che
(a causa d un dispetto; una burla;
o per una perdita d equilibrio; una spinta)
per sempre rimarrà impressa
in una gettata di cemento.
Presenze. E già distanze.
Tracce che qualcuno abbandona lì,
e che a noi fanno meditare, immaginare:
un volto, un destino diverso dal nostro
eppur così diversamente simile.
Il fatto di giungere con quell attimo
di ritardo, il fatto che qualcun altro
giungerà con un attimo di ritardo
dopo di noi
tentando di immaginare chi eravamo.
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